Химозные сопли.

Всем, блять, интересно, как у меня дела. Да ни в пизду! As usually. Но, чтобы не прослыть мягкотелым хуйлом я ежедневно натягиваю на залупообразную голову нарядный гандон собственной невъебучести и продолжаю в перманентной ебле унылой повседневности убеждать окружающих в охуительной заебатости моего гнилого существования.

До сих пор в замешательстве, как получилось так оскотиниться. Просто, блять, ума не приложу! Хотя какой там уже ум, когда химозное дерьмо, вялотекущее по канализационным трубам моей необъятной сверхтуши, своим стойким зловонным ароматом вконец разжижает остатки онтологического вместилища моей жалкой душонки. Да и кого в принципе волнуют крошечные поплывшие мозги обколотого бройлера, когда у него такое внушительное, сочное и, наверняка, охуительно вкусное мясо? Возьмите Канта, ёбните ему тяжёлым тупым предметом по темечку, и вот уже перед вами окажется идеальное, как мой квадрицепс, воплощение бодибилдера, нихуя не разбирающегося в диалектике, но исправно жрущего и срущего в строгом соответствии с заблотливо составленным расписанием отправления физиологических нужд ненасытной утробы вселенских размеров. К паре Фрейдовских комплексов добавьте вечный пример более успешногго старшего брата/соседа и вот уже некогда внешне нормальный парень со скоростью Азимовского гиперпространства превращается в припизнутое хуйло с вожделением педика рассматривающее себя в зеркале.

Все мои высокие мечты и идеалы давно вытекли мягким протеиновым дерьмом в белоснежный унитаз, ставший лучшим и единственным другом. И всё, что остается - это смотреть с завистью на молодых сопляков, собирающихся у перекладин на дворовых спортплощадках, и показными усмешками и издевками пытаться заглушить тоскливую суку, воющую в моем собственном сердце.